Потрясающие стихи.
Я шокирован, право!
«Баллада о маленьком буксире» –
Чистопородная правда!
Иосифа первый текст, опубликованный
В двадцать два года.
Неужели в шестьдесят втором
Никого не задела его природа?
Я действительно потрясён.
Не догадывался, что можно так сходу,
Манипулируя русским языческим языком,
Обнажить скромное обаяние парохода!
Цельная картина. Из слов полотно.
Обескураживающе просто.
Бесстрашно смакую изысканнейшее вино:
«Иосиф Александрович Бродский»!
29.05.2022 г.
Друг опять мне ничего не написал:
Я всю почту прошерстил и прочесал!
Значит, надо так, и делу есть венец,
И не стоит суетиться, наконец!
Друг опять мне ничего не написал.
Может, я излишнее сказал?
Как-то странно: вновь весна, а друга – нет.
Видимо, иной приоритет.
Друг опять мне ничего не написал.
Не звонил, не лайкал, не искал.
Коль дружить нам смолоду дано,
Наливаю стихотворное вино!
28.05.2022 г.
Поэзия, как жизнь, летит своей дорогой.
Ты думаешь, что нечто сочинил.
На самом деле, просто погрустил совсем немного
Да записал лишь то, что Бог вложил!
Поэзия, как сон, плывёт своей дорогой.
Ты забываешь всё, что не сбылось,
И, кажется, вот-вот возникнет всё по новой,
Но что-то, как в душе оборвалось!
Поэзия, как мир, бездонна, безгранична.
Язык – одна преграда на пути,
Но коли ты – поэт, и выглядишь прилично,
То знаешь и растений языки.
Поэзия, как дым, воздушно-эфемерна.
В ней – торжество отсутствия границ,
И в уравненьях строф так много переменных,
Что в жизни этой их не разрешить!
26.05.2022 г.
Жаль, что время вдаль уходит:
Сплошь туманы да дожди,
Нет весны на небосводе,
За душою нет весны!
Так хотелось, чтобы солнце
Согревало нашу жизнь,
Чтоб засохшие колодцы
Вновь водою напились.
Чтобы ветер-невидимка
Не ломал деревьев стать,
Чтоб зелёную накидку,
Как всегда, смогли связать.
Чтоб забылись боль и горе,
Только радость да тепло,
Чтобы море было морем,
Не витриной за стеклом!
5.04.23 г.
Без муз не бывает поэтов,
Без муз не слагают стихи,
Но я, как всегда, не об этом,
И мне, как всегда, не с руки!
Без муз человечеству – крышка.
Без муз – изверженье, потоп.
Не может быть муза мартышкой,
Поэт при мартышке – лишь клоп.
Без муз не проявится строчка,
Без муз не рифмуют слова,
И я без тебя – только точка,
И даже не «он», а «она»!
6.04.23 г.
Спать под дождик – дело нехитрое,
Когда льётся и капает сплошь,
И под серой небесной палитрою
Ни клочочка себе не найдёшь!
Чуть скрипят, ветром двери открытые,
Что сегодня не будет вчера.
Под небесной святою палитрою
Мир рисует художник весна!
28.04.23 г.
Почему всё не так?
От чего всё иначе?
Вроде, ты – не дурак,
Не индеец апачи!
Почему всё вокруг
Не твоё, а чужое?
Даже солнечный круг,
Будто в контрах с тобою?
Отчего облака
Заслонили свод неба?
Почему на столе
Ждёт тарелка без хлеба?
Может, жизнь – это чёрт?
В лучшем случае, дьявол?
Мир закрыт на учёт
Без таблички и правил?!
2.04.23 г.
Катятся с неба пресные капли,
В зрительном зале люди бесправны.
Зонт не спасает: ветер – хозяин,
Волны на берег несутся стадами.
Вот вам апреля чужие записки,
А говорили: «Весна уже близко!»
Мы её ждали, надеясь безвольно,
Милостью божьей кормились покорно.
Нет утешенья весеннего утра,
Небо без солнца – матово мутно.
Время до Пасхи – чуть больше недели,
Души и скалы окаменели.
5.04.23 г.
Жадность – людей недалёких повадка,
Тех, кто сжирает себя без остатка:
Был человек – превратился в жаркое.
Только безвкусное блюдо такое!
Сам себя ест и не делится с ближним,
Связь потеряв с бесконечным Всевышним,
Стала душа твёрже чёрствого хлеба,
Будто другим никогда ты и не был.
Где-то родился и сразу стал взрослым,
А доброта – чушь под знаком вопроса:
Тарелка пустая на шёлковой скатерти.
Жадность – подарок от чёртовой матери.
9.04.23 г.
© 2024 ЧЕМОДАН. Ахинея Жизни
