Три года, как в поэзии, друзья:
Не суждено дожить до юбилея.
В рифмовках избегаю буквы «я»,
Что, кажется, не лучшая затея.
И снова сочиняю «не о чём»,
Хоть знаю точно: «Этого – не надо!»
Невольно как-то главным стал врачом,
Теперь – поэт не высшего разряда.
Ну, что поделать? Верховодит жизнь!
Приходится вступать без репетиций.
Когда-то строить получалось коммунизм,
А результат – всмотритесь в эти лица!
25.05.23 г.
Телефон позвонил,
Значит, ты всё же нужен.
Значит, ты ещё жив,
Станет вечер не скушен.
Телефон позвонил:
Не ошибка бы только,
Кто-то что-то спросил,
Отвечаешь невольно.
Телефон позвонил:
Те, кто мог, уже нету.
Жаль, когда ты один
На один, как планета.
Телефон позвонил:
Предлагают чего-то.
Вновь остался без сил,
Без надежды на что-то.
23.05.23 г.
Неба своды чернее моря.
Горизонта разорвана нить.
На Земле нас по сути – двое:
Тех, которых не заменить!
Остальных-то всего – миллиарды,
А для нас бесконечность – ничто!
Ты – моя от Бога награда,
Я до смерти – сплошное твоё!
30.05.23 г.
Неизвестно, откуда приходит:
Снова вынужден резать перо,
Чтоб слагать эти гимны природе,
Облаков и дождей домино.
Ощущения на грани болезни,
Нестерпимый чесоточный зуд:
«Запиши хоть бы строчку, хоть тресни,
Нарисуй хоть бы букву одну!»
И я делаю это исправно,
Не всегда понимая о чём?
Хорошо, что не видела мама:
Для неё оставался врачом.
И сейчас, в кипарисных потёмках,
На коленях – помятый листок,
В муках творческих татуировку
Я накалываю на плечо!
23.05.23 г.
Море – великая мудрая тайна,
Нежно закрытая неба вуалью,
Истину прячет в глубокой пучине,
Дабы на суше её не раскрыли.
Жизни праматерь, отрада вселенной,
Делает всё исключительно верно:
Дарит надежду, забвенье и благость,
Чтоб хоть кому-то хоть что-то досталось.
Море – огромная чаша печали,
Соль и вода – есть раствор изначальный,
Вдаль простирается полем целинным
До горизонта сплошного изгиба.
19.05.23 г.
Поэт поэту – главный враг:
Так повелось испокон веку.
Вражда меж кошек и собак –
Сродни метаниям поэтов.
Поэт поэту не судья,
Не господин и не начальник,
Поэзия всегда права:
Грей самовар – пузатый чайник.
Поэт – нашёптанный пророк,
Предвестник скорого рассвета.
Коль старший у поэтов – Бог,
Выходит, ангелы поэты!
9.05.23 г.
Как жизнь размерами мала!
Младенца будто распашонки.
Испить хотел её до дна,
А получилось – посерёдке.
Я ощущаю дефицит
Её пленительных пределов,
Не вырезан аппендицит
И грыжа гложет между делом.
Зубов натруженная рать
Великодушно поредела.
Похоронив отца и мать,
Стал сиротою неумелым.
И времени смешной пустяк
Улёгся пылью циферблата.
И вычтут годы просто так,
Как подоходный из зарплаты.
9.05.23 г.
Да, сколько можно мучить человека?
Прошу оставить, наконец, меня в покое!
Я не хочу быть никаким поэтом.
Я быть поэтом просто не достоин!
Мне надоели игрища с словами,
Я жить хочу, спокойно засыпая.
Я не ищу друзей за облаками
И жизнь свою, как прозу, забываю.
Пусть молодёжь дерзает и стремится,
Здоровья для поэта нужно много,
Поэтом проще заново родиться,
Чтоб так не маяться, как я, по воле Бога!
24.05.23 г.
Я не люблю «хорошие» стихи:
Стихи должны быть маленьким шедевром!
Чтоб вдох перехватило от души
И выдох чтоб казался параллельным!
Я не люблю «хорошие» стихи:
В них ложь сплошь величается обманом!
В печали их так много от тоски
И у окон – рассохшиеся рамы.
Я не люблю «хорошие» стихи:
Они как будто слеплены из воска.
И рифмы их классически мертвы,
И мысли их – напыщенные гости.
Я не люблю «хорошие» стихи:
Мутит меня от их столпотворенья
И приторной без меры красоты,
И послевкусия повидла, не варенья!
22.05.23 г.
Море не терпит причалов и пирсов,
Не переносит их острые лица.
Радостно море лишь гальку встречает,
Словно лаская, волной укрывает.
Чайки для моря – домашняя птица:
Можно парить и гурьбой веселиться.
Рыбку на завтрак подбросит исправно
Море крылатым воспитанным дамам.
Море – великая мать по натуре:
Жизни источник единый де юре,
Людям на зависть волнами лоснится
Первая самая в мире столица!
19.05.23 г.
© 2024 ЧЕМОДАН. Ахинея Жизни