Коты любимые мои!
Встречаете меня, как бога.
И ваши позы доброты
Свидетельствуют очень много.
А я – решительно не Бог:
Такой, как Вы, и крепко – меньше!
Я – выдумка из снов и слов,
И в сотни раз я больше грешен!
Коты любимые мои,
Я никогда вас не обижу:
Брикеты ледяной хамсы
Куплю на деньги умных книжек.
22.05.24 г.
Завтра точно будет лето:
Календарь твердит об этом.
Предъявляй свои билеты
Небесам при входе где-то!
Контролёры надорвут их,
Ты – шарахнешься в испуге
И проскочишь, словно заяц,
В солнечный протуберанец.
И вприпрыжку вместе с летом
Вдаль помчишься луж паркетом
В осени златые сети,
Забывая всё на свете!
31.05.23 г.
Мать умерла… И что такого?
Пора старушке умереть.
Но в мире нет важнее слова,
И памяти прекрасней нет.
Мать – навсегда, родная вечность.
Мать – исключение всех норм.
Её природа – человечность
И боль рожденья твоего.
Мать – это даже не мадонна.
Мадонна – где-то далеко.
Мать – часть тебя и, безусловно,
Жива твоим всем существом!
30.05.24 г.
Без стихов я, как без рук:
Мне чего-то не хватает!
Словно, пустота вокруг,
Зайцем сердце замирает.
Будто снится страшный сон
И очнуться – невозможно:
Свет крадётся из окон
С изощрённостью таможни.
В море Чёрном я тону
И кричать нет больше силы,
Жуткими глотками пью
Холодеющее пиво.
Захлебнуться, умереть,
Не опомниться от страха.
У стихов антоним – смерть.
Жизнь бесстишная, что плаха!
18.05.24 г.
Да здравствуют стихи мои!
Здоровья крепкого желаю.
Часть неподкупная души,
Которую теперь все знают.
Как стаи добрых облаков
Легли на чистую бумагу:
Пусть дождь прольётся между строк
Слезами, сорванными нагло.
Как будто приоткрылась дверь
В неведомое зазеркалье.
Стихов неслыханная твердь –
Лишь отключённое сознанье.
22.05.24 г.
Я про себя стихи читаю
И днём, и ночью напролёт.
Они печальны изначально
И слов их благозвучен код.
Они о том, что в жизни было,
О том, чему в ней не бывать,
Их рифмы иногда строптивы
И по характеру, как мать.
Они, как сны, вполне воздушны
И относительно теплы.
Как лица взрослые игрушек,
Как из ночей сплошные дни.
Зудят, порой, коростой кожи,
И ни отринуть, ни забыть,
В них столько главного, до дрожи,
Что их поэтом страшно быть!
27.04.23 г.
Весна закончилась, как личность,
Как месса в храме облаков,
Как бесконтрольная наличность,
Как острова из детских снов.
Как закруглённая надежда,
Перегоревшая вражда,
Как с жизни сорванная внешность
И радуг штучных доброта.
© 2024 ЧЕМОДАН. Ахинея Жизни
