Собака милая моя,
Комочек шерстяного счастья,
Лежишь вольготно вдоль меня,
Не зная горя и ненастья.
Отказа нет тебе ни в чём:
В меню – лишь отварное мясо
Да творога белёсый ком,
Да перепёлок пёстрых яйца.
Вдруг в зеркале себя узнав,
Ты лаять громко приступаешь,
Не ущемлю щенячьих прав:
Поглажу, с нежностью, на зависть.
Скорей всего, ты человек,
Что любит искренно, без страха:
Короче твой собачий век,
А чел – сквернейшая собака!
21.07.24 г.
Мне кажется, что жизнь – души запой,
А смерть – лишь на мгновенье отрезвление,
И водку пью, чтоб стать самим собой,
Чтоб не зависеть от чужого мнения.
Чтобы стихов не замирал прибой,
Чтоб не тонуть в трясине отторжения,
Чтоб время плыло облачной горой,
А небо покачнулось в изумлении.
22.07.24 г.
Стихи стучатся в дверь другие:
Возможно, даже никакие!
Никто не скажет в целом мире:
Хорошие или плохие?
Я дверь держу во что есть силы,
Чтобы они не заходили,
Чтоб не глядели в мой глазок,
Чтоб не кроили жизни срок.
Не звал их я, поверьте, в гости:
Судьбу проигрывают в кости,
А душу – пялят на изнанку,
Как майку спьяну спозаранку!
Деваться некуда от них мне,
Слова отплясывают в ритме,
А музыка звучит, как зуммер:
Скажи спасибо, что не умер!
20.07.24 г.
Мне надоело графоманить,
Обманывать себя и всех,
Наитие в словах поганить,
Перезагадывать успех.
Читать кому-то свои вирши:
И отзыв бесполезный ждать,
И делать вид, что небо выше,
Чем то, когда я стал слагать.
За что свалилось наказанье,
Почём бессилие моё?
Быть графоманом – не призвание,
Не стать им – мне не повезло!
21.07.24 г.
Мне вдруг приснился старый друг:
Как наяву, не понаслышке.
Как будто оживали вслух
Написанные мною книжки.
Нам хорошо было вдвоём
Глядеть в безоблачное небо.
Он был спокоен и умён,
И не шутил, как прошлым летом.
И понял я тогда, что мёртв
Мой друг. Я лишь примазываюсь рядом.
И никогда не хватит слов,
Чтоб скорби одолеть рассаду.
21.07.24 г.
Жизнь, безусловно, приведёт
К тому, что будет перед смертью:
Внезапно понятый урок
И тьмы расставленные сети.
Не дело просто так забыть,
Как от рожденья существуем:
Ведь мы, по сути, чья-то жизнь,
И часть холста, что Бог малюет.
Нам интересен этот бег,
Хотя нелеп и страшен финиш,
А каждый бывший человек
В картине оказался лишним.
21.07.24 г.
© 2024 ЧЕМОДАН. Ахинея Жизни
