архив

Ежедневные архивы: 13 сентября, 2024
Стихопад

Иду читать сейчас Цветаеву:

По этой осени созрел!

Я абсолютно не раскаиваюсь

И верю в счастья беспредел!

Я знаю, будет тяжело мне:

Завидовать и трепетать.

Сам я – типичный уголовник

И вор, достойный воровать!

20.08.23 г.                        

Слепой дождь

Вновь августовская гроза:

Прощальные салюты лета.

Громов раскаты, как приметы,

И солнце с запахом дождя.

И пляжей прерванный сеанс,

И соли пуд на кукурузе,

И пахлава, и мёд в арбузе,

И с настроеньем мезальянс.

22.08.24 г.                    

Слепой дождь

Стихов моих намоленные тени

Сгрудились облаками надо мной.

Даю им я своё благословенье

Плыть по реке дороги неземной.

Я просто не мешаю им рождаться,

Нисколько не влияя на их смысл,

А иногда решаюсь растворяться,

Вслух подражая переливам рифм.

21.08.23 г.                        

Слепой дождь

Вот опять на небе облака:

Ничего в природе нет красивей!

Для кого-то – море иль река,

Для меня – небесные прикиды.

Каждый раз захватывает дух,

Бесконечно солнечна капелла,

Слава Богу, что ни слеп и глух,

Но секунды нем и непременно

Исподволь рождается слеза,

Та, что не нуждается в платочке.

Тихо кто-то в ухо прошептал:

Вдаль уходят все поодиночке.

22.08.24 г.                    

Кошки

Собака милая моя,

Стихи позволь тебе прочесть!

Лови знакомые слова,

А я сочту твой взор за честь.

Гляди свои щенячьи сны,

Повспоминай отца и мать,

Член человеческой семьи,

Душевным обликом под стать.

Без слов ты всё мне объяснишь,

А я пойму тебя вполне:

Слова – меж отзвуками тишь

На общем нашем языке.

22.08.24 г.          

Слепой дождь

К чему мне знать наверняка

Какие-то дела конкретно?

Вновь за окном цыганки-лета

Гремит прощальная гроза.

У пляжей – пасмурный покрой,

А море так тому и радо,

Что побережье без детсада

И машет пенною рукой.

И капель дробь ему в ответ,

Но кратко очень и без горна,

А люди, сгорбившись покорно,

Расселись за чужой обед.

22.08.24 г.                    

Человеки

В душе не мозга килограммы,

Всего скорей, лишь вдоха грамм:

Себя ведёт, как нищий странник,

С сумой бродящий по домам.

Её наряды – наше тело,

Эмоции – тоска и грусть,

Ругают часто не по делу,

Она твердит упрямо: «Пусть!»

По сути то, что жизнь вдыхает

В две клетки, слитые в одно.

Во сне на время замирает,

Но возвращается стихом.

21.08.23 г.