Нужны ли мне чужие уши?
Пока ответ не знаю сам.
Стихов ментовская прослушка
Курсирует по небесам!
Их растворяет, словно сахар
В стакане мыслей кипятком,
И остаётся только запах,
Как детство позабытым сном.
И я пытаюсь что-то вспомнить,
Чтоб нечто главное понять,
И обращаюсь вновь к иконе,
Где с малышом в хитоне мать.
21.08.23 г.
Скоро утро. Я так не хочу просыпаться.
Будет день и решительный слёт золотых облаков.
Для чего этот дар мне по блату большому достался?
И я снова и снова в судьбу окунуться готов!
21.08.23 г.
Ем с наслажденьем сухари,
Слюной размачивая сухость,
Как будто солнечные дни,
Дождями сдобренные скупо!
Как будто с краю жизнь свою
Я пробую на вкус украдкой
И молча терпеливо жду,
Когда шершавость станет гладкой.
Текстура, как морской песок,
А твёрдость, зачастую, гальки,
А для меня, как в сотах мёд,
Пчелой дарован без утайки!
21.08.23 г.
Вновь августовская гроза:
Прощальные салюты лета.
Громов раскаты, как приметы,
И солнце с запахом дождя.
И пляжей прерванный сеанс,
И соли пуд на кукурузе,
И пахлава, и мёд в арбузе,
И с настроеньем мезальянс.
22.08.24 г.
Стихов моих намоленные тени
Сгрудились облаками надо мной.
Даю им я своё благословенье
Плыть по реке дороги неземной.
Я просто не мешаю им рождаться,
Нисколько не влияя на их смысл,
А иногда решаюсь растворяться,
Вслух подражая переливам рифм.
21.08.23 г.
Вот опять на небе облака:
Ничего в природе нет красивей!
Для кого-то – море иль река,
Для меня – небесные прикиды.
Каждый раз захватывает дух,
Бесконечно солнечна капелла,
Слава Богу, что ни слеп и глух,
Но секунды нем и непременно
Исподволь рождается слеза,
Та, что не нуждается в платочке.
Тихо кто-то в ухо прошептал:
Вдаль уходят все поодиночке.
22.08.24 г.
Собака милая моя,
Стихи позволь тебе прочесть!
Лови знакомые слова,
А я сочту твой взор за честь.
Гляди свои щенячьи сны,
Повспоминай отца и мать,
Член человеческой семьи,
Душевным обликом под стать.
Без слов ты всё мне объяснишь,
А я пойму тебя вполне:
Слова – меж отзвуками тишь
На общем нашем языке.
22.08.24 г.
К чему мне знать наверняка
Какие-то дела конкретно?
Вновь за окном цыганки-лета
Гремит прощальная гроза.
У пляжей – пасмурный покрой,
А море так тому и радо,
Что побережье без детсада
И машет пенною рукой.
И капель дробь ему в ответ,
Но кратко очень и без горна,
А люди, сгорбившись покорно,
Расселись за чужой обед.
22.08.24 г.
© 2024 ЧЕМОДАН. Ахинея Жизни
