Ты создал меня из ничего:
Из мальчишки ветреного склада,
А теперь я стал твоим лицом,
Я – один на восемь миллиардов!
Сквозь меня ты пропускаешь свет,
Предо мной возносишь дуги радуг,
И закат нежнее, чем рассвет,
И дожди, прекрасней звездопадов.
Облаков бесчисленная рать
Побеждает, как всегда, на небе.
Ты к себе забрал отца и мать,
Видно, я покуда не потребен!
15.09.22 г.
Володя, ты, как будто крепостной:
Заложник ухищрений и обид.
И русский твой язвительно простой,
И с СССР ты обручён и квит.
И в двадцать первом знают все тебя,
Ты – не Есенин, но уже пророк,
И органичной стала хрипота,
А утром первым встал Владивосток.
И раз в Одессу вновь не полетишь,
За бренным миром – божья благодать,
Пусть спит на Сене в забытьи Париж,
С Эльбруса новых вьюг не сосчитать!
15.09.22 г.
Господи, спасибо тебе, крепкий!
Жизнь вдохнул в альвеолы мои.
И теперь ты даришь строки эти,
В обрамленьи предрассветной мглы.
Тишина на суше и на море,
Лишь цикад ритмический рожок,
Знаю, всё, что в мире происходит,
К истине неведомой шажок.
Господи, спасибо тебе, добрый,
Что любовью щедро наградил,
И ведёшь вперёд дорогой долгой,
Не роняешь в землю средь могил!
Я душой тебя воспринимаю
И из слов монисто создаю:
Выше облаков не надо рая,
Я люблю, и, значит, что в раю!
15.09.22 г.
Облака висят над морем,
Будто ватные тампоны
Промокают голубое
Небо, смоченное кровью.
Не у всех она такая:
У людей бывает чёрной.
А по мне – пусть голубая,
Только б стать не обречённым.
На закате – запад алый,
Точно хлынуло с артерий,
И тампоны разбросало
Прочь стеклянной бижутерией!
14.09.22 г.
Хотя б один ещё стишок, –
Проект поэта-графомана.
И к смерти ближе на шажок,
И без вина, как будто пьяный!
И, кажется, что не успеть
Ветрами вволю насладиться,
И мягче всё земная твердь,
И облаков милее лица.
И горизонта благодать,
И волн настырное желанье,
И свойство тела умирать,
Наверно, главное призвание.
26.09.2024 г.
И опять рассвет, и опять сирень:
Не кусты, а в небе.
И шагнёт, как друг, к тебе новый день,
Часть судьбы твоей, как молебен.
Солнце может быть, но скорее – нет,
Путь его не прост в сентябре,
А стихи пришли, словно тусклый свет
Сквозь туман и мглу на заре.
И всё может быть, и всё хочет стать,
Но сейчас пока только может.
И рассвет один только может знать,
Сколь жесток холодок по коже!
14.09.22 г.
© 2024 ЧЕМОДАН. Ахинея Жизни
