Я могу сочинять стихи,
Но от этого мне не легче,
Словно первые делать шаги
Или в доме раскладывать вещи.
Словно знать облаков судьбу,
Нежно гладить ствол кипариса,
Дать поесть дворовому коту
Или выслушать кенара свисты.
Лишний раз промолчать за столом,
Подивиться над морем рассвету,
Чтоб оставить всё на потом, –
Жизни мало, чтоб стать поэтом!
23.11.22 г.
Мне кажется, что жизнь уже прошла.
Что позабыл теперь на этом свете?
Сопровождать над морем облака
Да претворяться, что не страшен ветер?
Вставать с постели утром каждый день,
Завесу создавать, что важным занят.
Как жаль, что не араб и не еврей,
А то б ушёл паломникам на зависть.
24.11.2024 г.
Пожалуй, дело вовсе не в стихах,
А в новостях штормящего прибоя:
Пусть говорят, что завтра будет мрак,
А я делю всё пришлое на трое.
Стою и под дождём, и на ветру,
И ноября приветствую детали,
Мороз хоть обещают поутру,
Но мне чего-то кажется: «Едва ли!»
23.11.2024 г.
Возможно, за окном мороз.
В Крыму бывает в ноябре.
Не праздный для меня вопрос
Сидящего теперь в тепле.
Резину не переобул,
Преграда – снежный перевал.
Кричи хоть чайкой: «Караул!», –
Как будто сам себя предал!
24.11.2024 г.
Вновь опьяняет вдохновение:
Всему виной – рекой дожди!
Нет никому от них спасения:
Микстура от налипшей лжи.
Потоп – попытка очищения,
По сути, с неба благодать,
Для выживших – залог прощения,
И невозможность повторять.
Стихи не могут жить с бесстрастными
И равнодушными людьми.
Я небеса молю ненастные:
Пусть продолжаются дожди!
19.11.23 г.
Небо в ноябре намного ближе:
Облака над крышами, как дым,
И дожди, как дамочки в Париже,
Каблуками цокают по ним.
Я лежу в довольно странной дрёме:
Опасаюсь рифму потерять.
С вами мы, как будто, не знакомы,
Но для вас приятно сочинять.
Вам меня, практически, не видно:
Только звуки странные из слов,
Ну, а мне – немножечко обидно
Превращаться в грусть своих стихов!
19.11.23 г.
Прадедов моих расстреляли.
Как же я возник на земле?
Души их священными стали,
Видимо, на смертном одре.
Как же мне теперь быть с собою
В храме на другом берегу?
Облака гуляют над морем.
Кличут снова чайки беду!
На ветру в охапках прибоя,
Волн непредсказуем балет,
Па-де-де танцуют по двое:
На поруках дамы — валет.
24.11.2024 г.
Как всегда, не знаю, о чём.
Как всегда, не знаю, зачем?
Вновь халтурю стихов врачом:
Возвращаю на божий свет!
Пусть они поживут со мной,
Может быть, ещё кое с кем,
Музыкален из нот их строй
И души необычен цвет.
Набегают морской волной,
Превращаются в пену слов,
В их прибой захожу босой,
Чтоб приблизился горизонт!
18.11.23 г.
© 2024 ЧЕМОДАН. Ахинея Жизни
