архив

Мне в облаках витать сподручно,

Ворон считать накоротке,

Из всех поэтов я – не лучший,

Но из мечтателей – вполне!

Коль фантазёром звался в детстве,

Таким же буду стариком.

Мир всем достался по наследству,

Без мелочных обиняков.

Нас нечто связывает крепко:

Незримой прочности канат,

Как черенок листа и ветку,

И стройный кипарисов ряд!

13.12.23 г.

Вот опять наметились стихи.

У меня рутинная задача:

Записать все строфы от руки,

А потом набрать их для печати.

Кое-что чуть-чуть отрихтовать,

Чтобы прозвучало посвежее,

Слово «я» желательно изъять

И в конце разбавить наважденьем!

Заготовку на день отложить:

Как бальзам, текст должен настояться.

Неизвестно, сколько ему жить

И куда мне от него деваться?

12.12.22 г. 

Поэт – людьми непризнанный пророк.

И много лет спустя не все ему поверят.

И дядя неспроста не в шутку занемог,

И просто так не убивают в Англетере!

14.12.22 г.

Рифмы вновь меня окружают

И толкают настырно к бумаге,

И я споро её заполняю

Чем-то схожим на древние знаки.

В них заложена некая тайна,

Тесно связанная с душою.

Разгадать её – мало желанья:

Нужно больно терпенье большое!

14.12.22 г.