Паутинка моя,
Ты такая тонкая,
На ветру видна едва,
Жизнью обрамлённая.
Вот зима уж на дворе,
Всё длиннее ночки,
Как листки в календаре,
Твой капрон не прочен!
18.12.24 г.
архив
Ежедневные архивы: 19 декабря, 2024
Стихотворение – не вещь.
Вещь – скомканный клочок бумаги!
Поэт – нерукотворный клещ,
Проникший в мозг путём нахальным.
И вот теперь он там живёт
И размножается, возможно,
И мозг отчаянно орёт
(Ему стихами думать сложно!?)
И кто же в этом виноват?
На ком провинности заслуга?
Поэт – не сват вам и ни брат:
Тщедушная души прислуга.
16.12.23 г.
