архив

Как мучительно быть абсолютно бездарным,

Не иметь никаких предпосылок творить!

Даже эти вирши, с рифмой нерегулярной,

Неказисты и пошлы в глаголах на «ить».

Светит солнце теперь, словно тусклая лампа,

И морская печаль теребит берега,

Все деньки декабря, как и я, бесталанны,

И с укором ночами зрит немая луна…

27.12.22 г.

Я так боюсь читать стихи свои:

Они как будто рождены не мною!

И облаков набрякшие тиски,

Ночного неба звёздные пароли.

И юности бездонной чудеса,

И бесконечность будущей дороги,

Напротив – мамы серые глаза,

И непреклонность времени в итоге!

26.12.22 г.

Вновь сочинил известные стихи.

О них никто пока ещё не знает:

Об облаках над рыжим полем ржи

И о Луне, где не бывал Гагарин.

О чуде под названьем «твоя жизнь»,

О детских снах, что воскресила память.

Лишь поутру деньки всегда свежи:

Цыганки-звёзды за ночь нагадали!

26.12.22 г.

Удивительно странные вещи

Происходят со мною теперь.

Я – вообще не Олег, и не «вещий»,

Для чего же стучать в эту дверь?

Для чего мне тужить о закатах?

И зачем тосковать обо всём?

Неужели мне больше всех надо?

Говорят, что родился врачом…

Но врачом, это всё ж не поэтом?

Так причём здесь рифмованный слог?

Я хотел, как всегда, не об этом…

А об этом я снова не смог!

27.12.22 г.