архив

Стихи мои – оазисы в пустыне.

Без вас я, словно путник без воды.

Вы не бываете хорошими, плохими.

Все под названием единственным – «мои».

Вы – часть меня, а я – суть ваша,

Разменянная в рифму и слова.

Души моей рассыпчатая каша,

Приправленная солью бытия!

16.12.23 г.

Теперь я знаю, что рождён поэтом,

Коль лучше делать ничего я не умею.

Жизнь прожита не с рифмою, ни с цветом,

В поэзию я несказанно верю.

Случилось ослепительное чудо:

Возникло нечто – столь необъяснимо!

Иисус любил всех более Иуду,

Вот и поэзия стихом меня сразила!

16.12.23 г. 

Вновь стараюсь для вас, господа:

Мне б хотелось, чтоб всем стало лучше!

Повторяю, ни раз и ни два:

Проповедую благополучие!

Пусть вам звёзды свечами горят,

А луна фонарём притворяется,

Вновь стараюсь для вас, господа,

Чтобы строилась жизнь, как вам нравится!

16.12.23 г.

Стихотворение – не вещь.

Вещь – скомканный клочок бумаги!

Поэт – нерукотворный клещ,

Проникший в мозг путём нахальным.

И вот теперь он там живёт

И размножается, возможно,

И мозг отчаянно орёт

(Ему стихами думать сложно!?)

И кто же в этом виноват?

На ком провинности заслуга?

Поэт – не сват вам и ни брат:

Тщедушная души прислуга.

16.12.23 г.