архив

Уже два года, как поэт,

И ничего не изменилось:

Жую без завтрака обед

И ожидаю чью-то милость.

В водовороте облаков

И под парящею луною

Так хорошо, без громких слов,

Жить в диалоге лишь с собою!

Себе вопросы задаю

Да сам на них же отвечаю.

Поэтов в целом не люблю,

Но едких самых – привечаю.

Теперь не в почести поэт,

Мир не нуждается в пророках.

Коль человек обут, одет,

Поэзия – листок для жопы!

5.01.23 г. 

Вы читаете тексты поэта,

Но пишу я отнюдь не о том!

Как точнее сказать вам об этом,

Чтоб понятнее стало притом?

Лишь стихом отвлекаю внимание,

Завожу вас в мыслительный транс,

Где искомый эффект покаяния,

Вам доставит из слов дилижанс!

Нет ни стиля, ни вычурных правил:

Даже рифмы, порой, наобум.

Вы – один, словно Юрий Гагарин,

Но лететь теперь вам – на Луну!

4.01.23 г.

Ни глотка и ни куска,

Кроме крошечки стишка:

Мне достаточно, как будто,

Рифм тончайшее прошутто.

Слишком пасмурно на небе:

Дождик, видимо, потребен.

В январе, как в январе:

Жизнь настояна на сне!

Только чайки, как хозяйки,

У причала в мокрой гальке.

Ах, для всех вы не легки,

Новогодние деньки!

4.01.23 г.

Не вдруг приходит вдохновенье

Под солнцем и луной,

А вслед за ним стихов творенье

Бредёт само-собой!

И я им просто не мешаю,

Пусть куролесят, как хотят.

Моя задача – быть тетрадью

На парте новых октябрят.

И чтоб не изменить ни строчки,

Не растерять былинки слов

И чередою многоточий

Путь указать, где я не смог!

4.01.23 г.

Казалось бы, что здесь такого:

Поэзия русского слова!?

Но проще представить иначе:

Поэзию любят без сдачи.

Она – воплощенье чего-то,

Возможно, мечта идиота,

Но градус стихов таков:

Лекарство от дураков!

Они обжигают душу,

Рождают на небе сушу

И прячутся в облаках,

На собственный риск и страх!

5.01.23 г.