В Рождество стихи не пишут,
В Рождество стихи читают.
Удивительные лица
Отдыхают на причале!
И как будто сёстры-братья:
Лихо все на всех похожи,
Без штанов, но в белых платьях,
И косятся осторожно.
Если надо, то взлетают,
Как кресты, расправив крылья,
И кричат, как будто плачут,
Но от счастья, без унынья!
Удивительные лица,
Безупречные создания.
Рождество, как эти чайки,
Привечает на причале!
7.01.22 г.
Расскажите мне немного о себе,
А иначе стих – эгоистичен
И, хотя приснился мне во сне,
Оттиск стал вполне реалистичен.
Я готов послушать в этот раз
Всё, что вы поведаете молча.
Словно зеркало, вслух отражаю вас
И надеюсь, ракурс не испорчу!
И обид не лейте на меня,
Если что-то выглядит иначе:
Зеркало мутнеет иногда,
Когда дышат близко или плачут.
2.01.24 г.
Подруги с детства: жизнь и смерть!
Всегда неуловимо рядом.
Здесь каждый должен умереть,
Чуть пригубивши жизни яда.
Приходит горестям конец
И время тут же замирает:
Увядшим падает венец
И сон сознанье застилает.
И не расскажешь никому,
Что станется за той чертою:
Прозренье вовсе не к лицу
Тому, кто смерти удостоен.
2.01.24 г.
В погоне за коварной истиной
Жизнь человека протекает,
И чем старания изысканней,
Тем время резче ускользает.
И мудрость старости великая,
Не объяснимая, по сути,
Рождаясь с немощью безликою,
В бессилии опускает руки.
И нет ни радости, ни счастия,
Когда предсмертною порою
В момент последнего причастия
Вопрос исчезнет сам собою.
2.01.24 г.
Вот и нет его первого дня,
Ненароком пришедшего года.
Всё, что будет потом без меня:
Неживая вселенной природа.
Без меня уже нет ничего,
И ничто не имеет значения:
Кипяток – больше не «горячо»,
Нет и радуг святого свечения.
Получается, мир – это я:
Центр и пуп, и родитель галактик?!
Я готов улететь в никуда,
Когда сердце прошепчет, что хватит!
2.01.24 г.
Рождество – словно слёз торжество:
Жил святой человек, да распяли!
Значит, зло победило добро?
В тридцать три свою жизнь не кончают!
Я не верю в хороших-плохих,
Каждый вдох человека конечен.
Кто живёт на кресте, один миг –
Превращается в жуткую вечность.
Получаем всё меньше тепла,
Лишь посредственность множится в мире:
От Луны ждут мешок серебра,
А от Солнца – бруски золотые!
8.01.22 г.
© 2024 ЧЕМОДАН. Ахинея Жизни