Делитесь с ближними, друзья,
Краюхой хлеба и икрою!
Вращается наш шар Земля,
А мы на ней почти – герои!
Раз суждено родиться нам
На этой солнечной поляне,
Давайте всё же, господа,
Не забывать, что мы – земляне!
13.01.23 г.

Делитесь с ближними, друзья,
Краюхой хлеба и икрою!
Вращается наш шар Земля,
А мы на ней почти – герои!
Раз суждено родиться нам
На этой солнечной поляне,
Давайте всё же, господа,
Не забывать, что мы – земляне!
13.01.23 г.
Что стоит вам поверить в чудо?
Ведь вы – живёте! Разве нет?
И неба голубое блюдо
Вновь подаётся на обед!
И облаков туман тефтельный,
И сумерек прощальный луч:
Вы что, хотите в самом деле,
Чтобы ни луж, ни слёз, ни туч?
Так приключилось в жизни этой:
Со злом невидимая связь.
Лишь только у больших поэтов –
Иммунитет на ложь и грязь!
14.01.23 г.
Поэзия – всегда легко!
И никогда не тяжело:
Как будто пиво и вино,
Как «Тучи» и «Бородино».
И «Лукоморье», и «Онегин»,
И Маяковский, и Есенин,
И много есть ещё чего:
Под небом русским рождено!
14.01.23 г.
Раб ненаписанных стихов.
Наёмник путанных затей.
Заложник воли простаков.
Нахлебник солнца и морей.
Приспешник радуг и ветров.
Заказчик пасмурных вестей.
Наперсник дворовых котов.
Невольник призрачных идей.
10.01.25 г.
Боюсь, что схлынет вдохновенье,
Поэтому пишу теперь,
Хотя не знаю, в воскресенье,
В какую вновь стучаться дверь!?
Наверно, в ту, что ждёт на небе
Среди пушистых облаков,
Где грешный не всегда потребен,
Где рай для дур и дураков!?
Нет, не туда мне ветром взвиться:
Пусть будет похоронен прах
На кладбище большом столицы,
На симферопольских холмах.
Здесь редко шествует прохожий,
Ворон – чуть больше, чем собак,
А я – поэт, хотя ничтожный,
Но не рассерженный чудак!
13.01.23 г.
Поэт – пророк! Пророк поэт!
И пусть пройдёт сто тысяч лет,
И пусть Земля сойдёт с кривой,
Уйдёт один, придёт другой.
И будут камнями бросать,
И унижать, и распинать,
А он, как истинный Христос,
На крест судьбу свою вознёс.
Ведь надо, чтобы кто-то так
Вновь победил и боль, и страх,
Чтобы хоть раз, напялив крест,
Взглянуть без жадности окрест!
13.01.23 г.
Бывает, что поэты доживают,
И в этом их печальная судьба:
Стихи их, как и раньше, не читают
И не печатают, по правде говоря.
Им седовласость мудрость добавляет,
А голос тихий – таинство причин.
Как будто каяться преступников склоняют.
АС Пушкин, возвращайся, сукин сын!
14.01.23 г.
Мне совсем немного нужно:
Лишь бы солнце утром встало!
Лишь бы ветер или стужа
Не наскучили к финалу.
Лишь бы облаков глиссады
Не забыли появиться,
Лишь бы люди, те, что рядом,
Сплошь с улыбками на лицах!
11.01.25 г.
СЛОВА
Неправда – это смерть,
А правда – это жизнь,
Которая в войне
Со смертью победит!
Которая ростком
Пробьётся сквозь асфальт,
Апрельским ветерком
Скользнёт по волосам.
И дождиком слепым,
С небес без облаков,
Расставит по местам
Слова моих стихов.