За что люблю я шум прибоя
И клёкот чаек над волной?
Как будто детство удалое
Вновь возвращается домой!
Как будто живы мама с папой,
Пекут на Пасху куличи,
А я пишу, как кура лапой,
И тени пляшут от свечи.
И всё до мелочей знакомо:
И в тон обоев гобелен,
И книг нечитанных раздолье,
И счастья безупречный плен!
14.01.23 г.
Друг мой лежит с температурой,
А я – застрял на берегу
И сам себе моргаю дурой,
Коли ему не помогу!
Ну да, болезнь его заразна,
Но ведь не лепра, не сифон,
И я могу, напялив маску,
К нему примчаться на поклон!
Сказать, что не боюсь ковида
И извиниться за себя, –
Конечно, дверь его открыта,
И мне плевать на всё и вся!
15.01.23 г.
Дорогие мои графоманы,
К вам навзрыд обращаюсь, друзья!
Мы поэтами стали нирваны,
Без поэзии мир – срамота!
Для себя лишь мы пишем, поверьте,
Раздувая пургу на бегу,
Невесёлые думы о смерти
Вызываем в словесном бреду.
И иллюзия высшего эго,
Что над нами, как небо висит,
Для кого-то искусства потеха,
Мол душа с Ним самим говорит.
Выпить водки не больше стакана,
Погрустить с кем-нибудь, как с врачом, –
Воплотилось в мечту графомана,
Что всю жизнь изучал, что почём.
15.01.23 г.
Эй, друзья, графоманы без имени,
Вот, мои почитайте стишки:
Долго очень я шёл к этой химии,
Оставляя из рифмы следы!
А теперь, признавайтесь, родимые,
Интересно вам всё же узнать,
Чем закончится жизнь моя длинная
И зачем стал стихи вдруг ваять?
Вот уж третий катрен открывается,
А понять вам никак не дано,
Из чего же, по сути, слагается
То, что истиной мы назовём?
Да, вопросы стоят за вопросами,
И, конечно, плохие стихи,
Но я знаю, с последними звёздами
Завтра утром растают они.
И опять вы ни с чем до бесчувствия,
А хотелось всегда и всего,
Тайну эту назад заберу с собой,
Не от жадности, но для того,
Чтобы вы до конца проживали жизнь
И терпели, как я в ней терпел,
А появится всё лишь под занавес,
Когда слов обесцветится плен!
16.01.23 г.
Почто стихов своих не понимаю,
Ведь это я их вроде написал?
В Москве возник, в Крыму оттаял,
На ухо кто-то нашептал.
Какая глупость «торжество творенья»:
Стихов на русском – сто наперечёт.
А рифм неуловимое скольженье
Бессмысленно, как годовой отчёт.
Бывает, слово будто душу режет,
А ты его насильственно воткнёшь,
И лучик, словно нехотя, забрезжит,
И в дураках вдруг проступает ложь.
И догоняешь, что такое «по фиг»!
И старость, будто дарственный елей,
И разменять всё стоило на постриг,
Чтоб жить монахом в обществе людей.
15.01.23 г.
Бей в барабан, бей в барабан,
Старый крымский графоман!
Пусть тебя не прочитают,
Но теперь, хотя бы сам,
Ты, рождённый вне печалей,
Превратился в барабан!
Барабан – это не скрипка!
Барабан – почти рояль!
Будто дробь, его улыбка,
В ритме мата его брань!
Барабан – не музыкален,
Барабан, как пионер:
Рядом с горном актуален,
Прямиком в СССР!
За окном века другие:
Бог – во множестве церквей.
По кресту, что над могилой,
Барабанит дождь теперь.
15.01.23 г.
Как мне мешают памяти мгновенья,
Как бы хотелось горе позабыть,
Чтобы начать свой путь с примерным рвеньем…
И ничего при том не изменить!
Испить всё заново, до дна, до капли,
Разбиться в кровь, как было сотни раз,
И полюбить тебя, и встать на те же грабли,
И замереть в конце, чтоб улыбнуться всласть!
16.01.23 г.
Бог-солнце, царствуешь на небе,
И нет причин других искать!
Ты – свет и жар, и радость неги,
И плоть твою – не целовать!
И нет крестов, ни сумрачных молелен,
Ты правишь днём, а ночью – дочь Луна,
И я прошу, не забывай мой терем,
Летящий под названием Земля!
Я смертный человек, игрушка во Вселенной,
А жизнь моя – в величии твоём.
Бог-солнце, я молю на старческих коленях,
Дабы продлился миг пред огненным челом!
16.01.23 г.
© 2024 ЧЕМОДАН. Ахинея Жизни
