Ты протираешь мне очки,
Чтобы стихи я лучше видел,
И столько в жесте том любви
И непредвиденных наитий.
И столько чудных облаков
Бредут по голубой дороге,
А я глазеть на них готов,
Забыв, что человек двуногий.
И февраля ненастный фон,
И гиацинтовые перья,
И розмариновый костёр,
И всё, что кажется везением!
2.02.23 г.
Мне не нужно авокадо,
Проживу без ананасов
И папайи мне не надо
Под шипенье маракасов.
Каши манной полтарелки,
Хлеба чёрного краюху,
Комнатушку без отделки
Да щепотку соли с луком.
И нога твоя, чтоб сверху,
И рука под одеялом
Ювелирно, без подделки
К сердцу жадно прижимала!
2.02.23 г.
Вот, передо мною чистый лист:
Словно бланк, мне предстоит заполнить.
Только мысли вдруг не собрались,
Чтобы рифму сделать безусловной.
Чтобы вновь, как чудо, создалось
То, что назовут стихотвореньем:
Плохо, когда текст и рифма врозь,
Хорошо, когда «долой сомненья!»
Я не знаю: «Что? Почём и как?»
Столько лет я был кому-то нужен!
Говорят, что после смерти – мрак.
Я пока не верю в этот ужас!
Может быть, когда-нибудь, потом
Эта новь покажется важнее,
А сейчас так глупо быть скотом,
Промычавшим вслух стихотворенье!
1.02.23 г.
Опять ворвался зимний враль:
С ним ничего не разберёшь!
Ни сколько дней, ни птичьих стай,
Лишь холода да снега ложь.
И туч настойчивый канкан,
И неподсудные шторма,
И никаких заморских стран,
И силы духа нищета.
1.02.23 г.
Скоро кончатся зимние сны:
Меньше месяца до весны.
Сквозь туманы людской молвы
Проберутся лучи теплоты.
Пусть хоть кто-нибудь скажет мне,
Что не ждал весну на Земле?!
И ночей победившие дни
До июня вновь будут расти.
А пока на Земле зима,
И из снега её глаза,
И не плавятся солнцем льды.
Меньше месяца до весны!
1.02.23 г.
Мне осталось так немного,
А точнее – очень мало:
Невесёлая дорога
До последнего причала.
Я не знаю точно, сколько?
Может, день, а, может, месяц?
В жизни всё всегда не срочно:
В небеса не густо лестниц.
Эскалаторов нет тоже,
Даже с лифтами проблема,
Облаков немые рожи,
Иногда вообще без тела.
Под землёй – намного проще:
Мураши да иже с ними
Разбирают по кусочкам
То, что двигалось наивно.
Что стихи ваяло даже,
Говорило и любило.
Сразу стало вдруг неважным
То, что главным самым было!
2.02.23 г.
© 2024 ЧЕМОДАН. Ахинея Жизни
