Я одену пиджак Маяковского
Да штиблеты на лёгком ходу,
Пронесу по бульвару московскому
Виртуальную ношу свою.
Пусть прохожие сплошь ухмыляются,
Нет мне дела до пущих утех:
Ждёт первейшая в мире красавица
Со стройнейшей ногою из всех!
Сразу плечи, как в юности, выпрямлю,
Улыбнусь миллиардом зубов:
Я любовь свою в старости выстрадал,
Победив Маяковского новь!
6.02.23 г.
Мысли, что львы, обречённые в клетке,
Мечут вдоль прутьев тела и объедки.
Гривой трясут и рычат беспрерывно:
Вместе всё выглядит очень картинно!
Жаль этих важных царей из саванны,
Только их взгляд подозрительно странный:
«Дайте пуд мяса! Валите отсюда!
Вроде я лев: пью из грязной посуды!»
Странно всё в мире устроено этом:
Львов самолётом везут без билетов.
В Африке жаркой их родина где-то,
Словно другая, без клеток планета!
7.02.23 г.
Дней не будет точно никогда!
Сплошь глухие пасмурные ночи.
Вакуум. Немая пустота.
Мир навеки словно обесточен.
Время спит. Не тикают часы.
Ни луны, ни утлых звёзд на небе.
Ни ворон, ни шерстяной братвы.
Нет ни жажды, голода, ни хлеба.
Нет ни дальних, близких, ни живых.
Нет ни боли, зуда. Нет желаний.
Главное, ни добрых, ни дурных,
Никаких вообще воспоминаний!
Страха нет, насилия, преград,
Зависти и прочих ухищрений.
Этому всему ты как бы рад,
Будто в мавзолее бывший Ленин.
Вот когда Малевича квадрат
Заиграет красками блаженства.
«Бога нет!», – мне люди говорят.
А кресты? Путь смертных в совершенство!
7.02.23 г.
Мне так нравится жить и любить,
И не ждать никакого итога,
И судьбу с облаками делить,
Глядя в высь у родного порога.
И уметь с каждым годом стареть,
Умываясь слепыми дождями.
Жизнь прожить всё равно не успеть
И рассветов, как спирт, не разбавить!
9.02.23 г.
Я не верю, что Пушкин умер:
Он почти, как Иисус Христос,
Только мелкие чёрные кудри,
Бакенбарды да чувственный нос!
Человек быть не должен смертен,
Коли пишет такие стихи.
Правда, больше всего на свете
Он любил глаза Натали!
Его душу без тела распяли,
Хоть гвоздями не сбили креста,
Не евреи, не самураи,
Бога русского языка!
Двести лет для планеты – копейка,
Для страны – череда потех.
За поэта здоровье, налей-ка:
За поэта напиться – не грех!
11.02.23 г.
Есть мороз: лужи напрочь замёрзли.
Только солнышко светит, как ни в чём не бывало.
Я не знаю, зачем и кому эти козни?
Коли мне, то и этого, собственно, мало!
Заслужил, как и все здесь живущие, казни,
И она грянет точно и неизбежно.
Захотят или нет, это выполнить власти,
Но другого пути нет на ниве безбрежной.
И умрёт каждый сам, неминуемо, где-то:
Будь то в старости или невинным дитятей,
Как ни в чём не бывало, несётся планета,
Словно снова на ней нет плебеев и знати!
7.02.23 г.
Как тяжело чего-то ждать,
Как будто что-то совершится!
Судьбы извечная печать
Сама не может удалиться.
Скорее выскользнет из рук,
Что до того в них находилось
И что считалось делом двух,
И на двое легко делилось.
Нет снисхождений дуракам:
С годами статус только выше.
А умный жмётся по углам,
Как будто в жизни третий лишний.
6.02.23 г.
Кипарис – изумрудная кисть,
Та, что прописи пишет на небе.
Хвои веточки тянутся ввысь,
По привычной работая схеме.
И нас радуют эти холсты,
И улыбки садятся на морды,
Кипарисы – с землёю мосты,
Очень стройные жизни аккорды.
Шишек круглых в их кронах не счесть,
Их клесты разобьют на орехи.
В феврале небо косит под жесть
И так прочны у грусти доспехи!
8.02.23 г.
© 2024 ЧЕМОДАН. Ахинея Жизни
