архив

Пусть стихи мои примитивны,

Неказисты и недалёки,

Рифма тоже частенько мимо,

Да и пасмурно всё в итоге.

Никуда мне от них не деться,

Облака, будто хворь на небе,

Я такой бестолковый с детства:

В старину превращаю время.

8.03.25 г.

Стихи, спасибо, что со мной.

Без верных рифм, наверно б умер.

А так, игрушкой заводной

Вслух повторяю, словно зуммер.

Зачем? Никто не скажет мне.

Кому до вас со мною дело?

Мы варимся в одном котле

Рецептом чьим-то подгорелым.

9.03.25 г.  

Говорят, что стихи мои грустные:

Может быть, это правда, друзья.

Не всегда пироги в жизни вкусные:

А, точнее сказать, иногда!

Я стихи свои, честно, не выдумал.

Не прибавил ни крошечки лжи.

Нет ни корысти в них, ни обиды:

Лишь надежда на лучшие дни.

9.03.25 г. 

Для того, чтоб стихи вытворять,

Много пядей ума не надо:

Занимай своим телом кровать

И печатай слова до отвала!

Они в ровных цепочках идут,

Маршируя без спросу в ногу,

А я пробую, как могу,

Подлизаться к товарищу Богу.

А я радуюсь, что живу,

И пока не понятно, сколько

Суждено мне ещё наяву

Наслаждаться рассветною зорькой!

8.03.25 г.