Неужели дождливое лето?
Неужели загар – на потом?
Как не хочется думать об этом,
Как мучительно знать обо всём!
Как не хочется верить, что в прошлом
Было всё, что теперь уже нет.
За грудиной скребётся нарочно
Острой самой костяшкой скелет.
Он останется знаком последним
Из того, что звучало, как «Я»,
Что навечно уйдёт постепенно
В недра мудрой планеты Земля.
31.05.23 г.
Забавный нынче казус на Абдале:
Живого хоронили в мёртвых яме,
И черти точно сами говорили:
Живого мы впервые полюбили!
Не знал Живой, что будет так непросто
Казаться мёртвым маленького роста.
Прожил всю жизнь с фамилией смешною:
По падежам склоняемой, живою.
А через год на камушке могилы
Пусть прочитают данные входные:
«Живой Валерий здесь был похоронен».
– На самом деле, мёртвым был он, что ли?
31.05.23 г.
Ах, вы, щи мои, казённые,
Стенкой дважды обнесённые,
Как душа в раю, холодные,
До предела полноводные!
По рецепту древнерусскому,
Мясо кончилось: с капустою.
Как заведено на каторге,
Чтобы помнил сын о маменьке.
А деваться больше некуда,
Небо – серыми прорехами,
Жуй, да хлебушком закусывай
Пайку жизни свою вкусную!
И я кушаю, как милую,
Да глотаю без усилия,
Сытым стать хотя б на времечко,
Чтоб судьба не грызла темечко!
31.05.23 г.
Не смотря на заслуги, чины,
Люди точно обречены,
И у всех лиц единый финал:
Окончательный путь на Абдал!
На холмах это место стоит
Да ворон лишь одних веселит,
И сирень здесь весной неспроста
Под оградой как будто моста.
Этот мост распростёрт в небеса,
Где не радуют тенью леса,
Раскалённое солнце висит
Над крестами пустяшных обид.
31.05.23 г.
Господи, прости за прегрешения,
Все я их без умысла творил:
Облаков неспешные движения,
Как Тебя почти, боготворил!
И дождей слепых святое таинство
Принимал всегда, как свыше знак.
Коли ошибался, не из зависти,
Дотянул до старости, дурак!
И прибоя чудо вслух приветствовал,
И молился радуги цветам,
Господи, спасибо, что не бедствовал,
Ни людей, ни птиц не убивал!
22.05.23 г.
Я сражаюсь со стихами
И бои веду за правду,
И жонглирую словами
Под прибоя канонаду!
И скажу я вам по чести:
Я, конечно, проиграю.
Как на фронте, грузом «двести»
В свой окоп последний стаю.
И накроет меня сверху
Телом матушки-землицы,
И останусь я поэтом,
Неизвестным для столицы.
Там лежать я буду тихо,
Ничего не сочиняя,
Над могильною шутихой
Облаками проплывая.
24.05.23 г.
© 2024 ЧЕМОДАН. Ахинея Жизни
