Боюсь, что схлынет вдохновенье,

Поэтому пишу теперь,

Хотя не знаю, в воскресенье,

В какую вновь стучаться дверь!?

Наверно, в ту, что ждёт на небе

Среди пушистых облаков,

Где грешный не всегда потребен,

Где рай для дур и дураков!?

Нет, не туда мне ветром взвиться:

Пусть будет похоронен прах

На кладбище большом столицы,

На симферопольских холмах.

Здесь редко шествует прохожий,

Ворон – чуть больше, чем собак,

А я – поэт, хотя ничтожный,

Но не рассерженный чудак!

13.01.23 г.