архив

Боль, вероятно, главное чувство!

Никуда от неё не спрячешься.

И весёлым казаться – искусство,

А не кукольное чудачество.

Говорят, что боль – это нервы.

Веры нет науке бесстрастия.

Снова я бы вступил в пионеры,

Да мутит от советской власти.

14.03.25 г. 

Прошу простить меня покорно,

Без слов и ложных обещаний!

Ведь быть поэтом не зазорно,

Позорно захворать тщеславием.

6.03.2022 г.

Жизнь – сон. Обратное – недоказуемо.

И сколько можно копья тут ломать!?

Проснулся: умер. Вот и вся иллюзия.

Другой раз не случится засыпать.

Не отвлекайся, сны смотри с картинками!

И время-хронос тоже не у дел.

Его движенье создано пружинками

Из мимолётных образов и тел.

Герой – абсурд. Добро – в стальном капкане.

Здесь люди уважают лишь себя,

И сон закончится обычными словами:

«Мрак навсегда. Проиграна игра!»

6.03.2022 г. 

Два девятнадцать, два девятнадцать.

Мир без иллюзий не состоялся:

Где-то стреляют, кто-то безумен,

Или все беды от полнолуний?

Два девятнадцать, два девятнадцать.

Мысли-рапиры устали сражаться:

Выпад, защита, угроза укола.

Хватит ли крепости струн у камзола?

Два девятнадцать, два девятнадцать.

Не креативно с жизнью расстаться.

Призрачны шансы. Печальны итоги.

Видимо, люди всё же не боги!

4.03.2022 г.

Ириша, стихи для тебя,

Чтоб ты только их прочитала:

Глоток нехмельного вина

Без звона и блеска бокала.

В них только слова от души:

Практически, тайные знаки.

Спасибо, что ты – это ты!

Прочь, слухи, болезни и страхи!

8.03.25 г. 

Я – человек, рождённый, чтобы жить,

Чтобы любить и радоваться жизни!

Мой долг – познать, что стоит жизнь,

И рассказать другим о смысле жизни.

Мечта моя – быть крошечной из брызг,

Чтобы уста твои расцеловать в прибое.

Я – человек! И, значит, что есть смысл,

Которым я делюсь помимо своей воли.

6.03.25 г. 

Сколько стоит молодость?

Цифра – бесконечная!

Каждый день – из радости,

Счастья и любви!

Ни унынья старости,

Жизнь, как солнце, вечная.

Горечь – слаще сладостей,

Миг один – за три!

4.03.25 г.

День человеческий не долог:

Грядёт за ним – без света ночь.

Без хирургии и уколов,

Мир – пустота. Все чувства – прочь!

И время – мелочный помощник,

Висит, обмякло, как часы,

Что точно написал художник,

Привычно подкрутив усы.

6.03.25 г.

Восьмое марта на дворе,

А мне так грустно почему-то,

Как будто осень на Луне

Или на Марсе ветер будто.

Как будто дочь и сын со мной,

И мама тоже где-то рядом,

А я – неназванный изгой

Между Москвой и Ленинградом!

Мне кажется, что жизнь прошла:

Одно последнее мгновенье,

И смерть зайдёт исподтишка,

Остановив в груди биенье.

Так не узнать мне, почему

Людей я много спас на свете,

И отношусь теперь к всему,

Как отче старый на планете!

8.03.23 г. 

Смерть у каждого своя.

Очень хочется, чтоб дольше

На Земле стезя твоя

Не заканчивалась ночью.

Только это по плечу

Самым избранным бродягам.

Средний возраст – не хочу,

Стариком глухим – не надо!

Цугом, вовремя всегда

Жизнь кончается внезапно:

Будто не запомнил сна

Сочинивший его автор.

5.03.23 г.