архив

Вновь из почек распустятся листья,

А потом на ветру закружат.

Осень мечется дамой капризной:

Звездопад, листопад, снегопад.

Жизнь проходит, как миг, очень быстро:

Дни стрелою в мишени летят,

У спортсмена, врача и артиста –

Звездопад, листопад, снегопад.

Невзначай опустела канистра:

Постучал – и ответу не рад.

Танго стало подобием твиста:

Звездопад, листопад, снего-па-а-а-а-а-д!

19.02.23 г.

Каждый день стихи свои читаю:

Разве виноват, что сочиняю?

Разве виноват, что в каждом слове

Небо, словно, снова голубое!

Разве виноват, что в каждом звуке

Шум прибоя и хлопки, и стуки?!

Разве виноват, что мама где-то

Очень далеко зимой и летом?

Господи, спасибо, что рифмую.

Облакам спасибо, что кочуют.

И дождям спасибо за такое

Утро, неизменно молодое!

19.02.23 г. 

Откуда столько синевы

В обыкновенном Чёрном море?

Как будто синька без воды.

Вдобавок, небо голубое!

И чайки, словно с неба снег,

И кипарисов зелень в цвете:

Вмиг ослепительный букет

Расцвёл в хрустальном февролете!

17.02.23 г. 

Мой поэтический язык завёл меня в тупик:

Я в скучной прозе говорить, практически, отвык.

Рифмую мысли все подряд точь-в-точь и невпопад,

И генерирую слова в февральский снегопад!

Снежинку бережно ловлю, примериваясь к ней,

И рядом с нежностью кладу, с уверенностью фей.

По снегу шествую-скриплю, и радуюсь вполне,

Как засыпает новый снег вмиг память обо мне.

19.02.23 г. 

Я люблю повторять эту запись:

«Мир – стечение обстоятельств!»

И, как будто дышать спокойнее,

Когда знаешь, что жить достоин.

Я люблю не спешить, глазея

На прибой в ноябре-апреле,

Когда пляжей пустынное эхо

Подаётся в бетонных доспехах.

Я люблю, когда воздух, как масло,

Когда камни блестят, как живые,

Когда нет названия краскам

И мгновения в брызгах застыли.

12.02.25 г. 

Люблю я окна февраля,

Когда с утра, почти как в мае:

На солнце жмурится земля,

И нет проблемы с облаками.

И ни дождя, ни ветра нет,

И не слыхать басов прибоя,

И снег слепой лишь на десерт,

И у котов вновь нет отбоя!

16.02.23 г.

В Алуште первый снег, как первые стихи,

С которыми верха решили поделиться,

А делать это им всё как-то не с руки

И матовая сталь на поднебесных лицах.

И потерялся, сник февральский горизонт,

И пчёлы изнутри зашпатлевали двери,

И галька – в седине, и уличный народ,

Как будто весь в игре про «верю и не верю»!

16.02.25 г. 

Никого не хочу винить,

Коль сам за себя в ответе,

И жизни суровая нить

Порвётся на этом свете.

Никому не хочу пенять,

Что сделал не очень много.

Лишь верил в отца и мать,

И в старости только – в Бога.

Пусть я не увижу Его,

Да это и вряд ли нужно.

Бог – сущее ничего,

Как в детстве, дожди и лужи.

11.02.25 г. 

Пусть будет всё, как есть,

Без скобок и помарок:

Цвет неба – с кровью жесть,

А море, как приварок.

И чаек лишь плечо

Отведено в полёте,

Их крыльям горячо,

Когда они в работе!

И берега пусты,

В их теле мокром – галька,

И буны, как усы

Бессмертного идальго!

14.02.23 г. 

Когда стихи приходят,

Чуть-чуть не по себе:

Как будто в сердце колет

Невидимым пирке.

Как будто проверяют

Реакцией Манту:

Вдруг человек чеканит

Себе не на беду?

Вдруг только это волны

Бьют о берег пустой,

А ты стоишь, невольно

Приветствуя прибой!

12.02.25 г.