архив

Стихи, попутчики мои,

Вы невесёлые ребята.

Я вас слагаю от души,

Без выходных и без зарплаты.

Вы покидаете меня,

О чём нисколько не жалею.

На вас одета грусть моя,

А не цветное ожерелье.

Без вас мне, право, веселей,

Без вас я улыбаюсь людям.

Туман и дождь апрельских дней

Жизнь-праздник окунает в будни.

26.04.25 г. 

Наплевать, что я – графоман!

Наплевать, что больной старик,

Что реальность – сплошной обман,

Что к вранью, как к вину, привык.

Вот, проснусь и начну опять

В разговоре глядеть в лицо:

Жизнь прожил, и грехи не изъять,

Но, хотя бы не подлецом.

25.04.25 г.

В стихах слова не обязательны,

Стихи бывают и без слов.

Лишь чувство миросозерцания

И неизбывная любовь!

Намёки, пелена наития,

Недолговечность красоты.

Как путешествие без всплытия,

Как детства хрупкие мечты.

20.04.25 г. 

Стихи – нежданные дожди,

Слова – непрошенные капли:

Из облаков моей судьбы

С небес срываются внезапно.

И я во мгле стою один,

И умываю лоб водою,

И утоляю жажды свинг,

И диксиленда жду прибоя.

И над пюпитром наклонясь,

В чужие всматриваясь ноты,

Я не могу понять их масть,

И в том я не виню кого-то.

Когда закончится концерт?

По ощущенью, очень скоро.

Что приключится на десерт,

Сокрыто от чужого взора.

22.04.23 г. 

Стихов моих нелепые созвучия,

Печальной неизбывностью полны.

Они, как листьев шёпоты тягучие,

Или прибойное шараханье волны.

Приходят скромно, на судьбу не жалуясь,

В их строки заплетаются слова.

Я – не при чём: рука настырно правая

Решает все вопросы без меня.

Давно смирился с грустным положением,

По факту плюнув на судьбу свою.

Не разминувшись с Пушкиным-Есениным,

Я про себя о чём-то говорю.

22.04.23 г. 

Вряд ли стоит судить меня строго,

После мук Иисуса Христа,

Дар получен от Господа Бога,

И, по-видимому, неспроста.

Мне не сложно поэзией литься,

Подбирая, как пазлы, слова.

Что в итоге из них приключится,

Не моя, абсолютно, вина!

Не хотел я, чтоб так получилось,

И мечтать я не мог никогда:

Сколько можно, скажите на милость,

Не моргая глядеть в облака?!

14.04.23 г.

Стихи не могут быть красивыми,

Как море или же закат.

Они не созданы картинами,

Словами люди говорят.

Они про то, что вдруг покажется,

Какой-то близкий аромат,

Их повторить лишь тот отважится,

Кто жизнь рифмует невпопад!

14.04.23 г.

Стихи – это то, что искренно.

В их ритмах – сердце поэта.

Слова собираются смыслами,

Незваными, как вендетта.

От них никуда не спрятаться,

Дождями весной накроют,

Ворвутся ветрами запросто,

Волной разобьются в прибое!

Стоишь под святыми брызгами

И знаешь, что так и надо:

Стихи – это то, что искренно,

Без масок и маскарада.

14.04.23 г.

Сочиню стихотворенье,

Чтоб с тобой поговорить:

Мимолётное стремленье

В рифму удовлетворить.

Знаю, ты его читаешь,

А меня и близко нет.

Значит, ты уже товарищ

Для полуночных бесед.

Главное, по-русски мыслишь,

Понимаешь мой язык

И живёшь в казённой жизни

Так, как знаешь и привык.

И ответ мне твой не нужен,

Не услышу я его.

Неспроста застыли лужи

Возле дома твоего.

12.04.23 г.

Стихи слетают, словно листья

С ветвей обугленной души,

Не подковёрные изыски –

Из стёкол звучных витражи.

Переливаются на солнце,

Взрываясь брызгами в прибой,

И в столкновении новых порций

Смывают чувств тревожный строй.

5.04.24 г.