архив

Стихи не могут быть красивыми,

Как море или же закат.

Они не созданы картинами,

Словами люди говорят.

Они про то, что вдруг покажется,

Какой-то близкий аромат,

Их повторить лишь тот отважится,

Кто жизнь рифмует невпопад!

14.04.23 г.

Стихи – это то, что искренно.

В их ритмах – сердце поэта.

Слова собираются смыслами,

Незваными, как вендетта.

От них никуда не спрятаться,

Дождями весной накроют,

Ворвутся ветрами запросто,

Волной разобьются в прибое!

Стоишь под святыми брызгами

И знаешь, что так и надо:

Стихи – это то, что искренно,

Без масок и маскарада.

14.04.23 г.

Сочиню стихотворенье,

Чтоб с тобой поговорить:

Мимолётное стремленье

В рифму удовлетворить.

Знаю, ты его читаешь,

А меня и близко нет.

Значит, ты уже товарищ

Для полуночных бесед.

Главное, по-русски мыслишь,

Понимаешь мой язык

И живёшь в казённой жизни

Так, как знаешь и привык.

И ответ мне твой не нужен,

Не услышу я его.

Неспроста застыли лужи

Возле дома твоего.

12.04.23 г.

Стихи слетают, словно листья

С ветвей обугленной души,

Не подковёрные изыски –

Из стёкол звучных витражи.

Переливаются на солнце,

Взрываясь брызгами в прибой,

И в столкновении новых порций

Смывают чувств тревожный строй.

5.04.24 г. 

Слова стихов моих не новы.

Порядок лишь в строю иной:

Как счастья звонкие подковы,

Прибиты кузнеца рукой.

Им никуда отсель не деться,

Невольный смысл не заменить.

Их непосредственность – из детства,

А недосказанность – как жизнь.

12.04.24 г.

Здесь смысла нет, – я вас предупреждаю,

Как в жизни нашей смысла точно нет,

Как нет и в облаках, в Китае и в Израйле,

В созвездьях звёзд, в парадах из планет!

Смысл – чья-то ложь, озвученная всуе,

Нелепый фейк, гирлянда, мишура.

Любая мысль – воображенья сбруя,

Надетая на хлипкого коня.

2.04.25 г. 

Стихи неспроста случаются:

Я знаю это наверно.

Они, как ОМОН, врываются,

Срывая замки и двери!

Заходят в квартиру с обыском,

Вываливают всё на пол:

Стихи – полицейские происки,

Свалившиеся внезапно.

Боюсь, как Луны затмения,

Приветствую неизбежность,

В них – ни намёка терпения,

Слова одни – из одежды.

6.04.23 г.

Стихи, конечно, глупости:

Со скуки да от скупости,

Рифмованные тупости,

Неоднозначный стёб.

Без юмора и колкостей,

Претензия на тонкости,

Объёмное на плоскости,

Обыкновенный трёп.

Бездушие, тщеславие,

Законы мироздания,

Наличие бессмертия

Когда-нибудь потом.

Вселенная, молекулы

Да облака с прорехами,

Игра прибоя с эхами

Как музыкальный фон!

4.04.23 г. 

Очень хочется откровенно

И открыто так много сказать,

Чтоб всё сразу, не постепенно,

Чтоб не долго слова подбирать!

Чтобы слушали, не отвлекаясь,

Чтоб, как в детстве: глаза в глаза.

Чтоб легко говорил, не каясь,

И не громко, и от себя!

Не уверен, возможно ли это,

Чтоб не ждать, когда перебьют?

Вероятно, я стал поэтом,

Чтобы чудо случилось тут!

2.04.23 г.

Поймёт меня не сотня миллионов,

И остальные – вряд ли захотят.

В конце не ждут цветы Пигмалиона,

Но чудо под названьем листопад.

Проездом, цугом, пять урочных дюжин,

И не по-детски каждой был я рад.

И всякий на планете чем-то нужен:

Хоть зрителем в рассвет или в закат.

1.04.24 г.