Я даже свет не буду выключать:

Лишь стоит погасить – стихи приходят сразу.

Я – графоман! А это, как печать,

Которую на лбу поставил разум.

Не любит прятаться в извилинах густых,

Но лезет, словно фарш из мясорубки,

И превращает пустоту в стихи,

Которые печально не уютны.

Я понимаю Пушкина, друзья,

Зачем стрелялся столько на дуэлях:

Был лишь рабом неведомого «я»,

Взмывавшего на бешеных качелях!

14.09.23 г.