(Размышления в День рождения

Андрея Андреевича Вознесенского)

Поэзия, как жизнь, летит своей дорогой.

Ты думаешь, что нечто сочинил.

На самом деле, просто погрустил совсем немного

Да записал лишь то, что Бог вложил!

Поэзия, как сон, плывёт своей дорогой.

Ты забываешь всё, что не сбылось,

И, кажется, вот-вот возникнет всё по новой,

Но что-то, как в душе оборвалось!

Поэзия, как мир, бездонна, безгранична.

Язык – одна преграда на пути,

Но коли ты – поэт, и выглядишь прилично,

То знаешь и растений языки.

Поэзия, как дым, воздушно-эфемерна.

В ней – торжество отсутствия границ,

И в уравненьях строф так много переменных,

Что в жизни этой их не разрешить!