Я про себя стихи читаю

И днём, и ночью напролёт.

Они печальны изначально

И слов их не понятен код.

Они о том, что в жизни было,

О том, чему в ней не бывать,

Их рифмы вычурно-строптивы:

Ветрам с туманами под стать.

Как сны, они вполне воздушны

И относительно теплы.

Как лица стареньких игрушек,

Как фотографии весны.

Бегут иголками по коже,

Их ни отринуть, ни забыть,

В них столько главного, до дрожи,

Что горько обмануться в них!

27.04.23 г.