Я себя наполняю поэтами,

Как салатами или котлетами,

Необутыми и неодетыми,

И на равных правах с людоедами.

И во мне всё добро перемешано,

И просушено, и процежено,

И по белой бумаге развешено

Не словами, делами безгрешными.

В этом есть мой рецепт сочинительства.

Нет ни толики в нём расхитительства.

И с возникшим желаньем не справиться:

Пусть душе моей в рифму икается!

19.10.22 г.