Почему так получается,

Что стихи не получаются?

Сочиняешь их с прилежностью,

А они к тебе – без нежности!

Возникают, будто исподволь,

Безмолитвенною милостью,

Между плитами бетонными

Сорняками прут казёнными.

Наклоняешься пропалывать,

Руки в кровь свои прокалывать:

Режут больно, до бесчувствия,

До души глубин присутствия.

А для них всё будто хаханьки:

Колобок ушёл от маменьки,

Покатился вдаль, под горочку,

Затерялся за каёмочкой.

23.06.23 г.