Неужели дождливое лето?

Неужели загар – на потом?

Как не хочется думать об этом,

Как мучительно знать обо всём!

Как не хочется верить, что в прошлом

Было всё, что теперь уже нет.

За грудиной скребётся нарочно

Острой самой костяшкой скелет.

Он останется знаком последним

Из того, что звучало, как «Я»,

Что навечно уйдёт постепенно

В недра мудрой планеты Земля.

31.05.23 г.