Стихотворение – не вещь.

Вещь – скомканный клочок бумаги!

Поэт – нерукотворный клещ,

Проникший в мозг путём нахальным.

И вот теперь он там живёт

И размножается, возможно,

И мозг отчаянно орёт

(Ему стихами думать сложно!?)

И кто же в этом виноват?

На ком провинности заслуга?

Поэт – не сват вам и ни брат:

Тщедушная души прислуга.

16.12.23 г.