С утречка опять рубаю не рубаи,

Но обыкновенные стихи.

Рифмы, как назло, прилипчивыми стали,

И слова кладу, как по холсту мазки.

Заливаю тон и снова поправляю,

И пока не видно ничего,

А я вновь в художника играю

И пишу души своей лицо.

Вот её глаза, а может уши?

Ведь её не видел никогда.

Чем она глядит, по кому тужит?

Слава Богу, точно есть она!

И ещё немного добавляю

Нежно-фиолетовых тонов:

Пусть душа моя не самая большая,

Но с твоею превращается в любовь!

9.09.22 г.