Не могу вновь стихов не писать:

Понимаю, как, в сущности, глупо

Невозвратное время терять,

Подметая души закоулки.

Никому не видна эта пыль,

Да и мне совершенно некстати

Протирать тряпкой влажной до дыр

Подоконники чувств и понятий.

Стёкла мутные, тусклые дни,

Серый цвет неизбежной рутины.

Быть с тобою один на один –

Грёз моих безупречная псина!

18.06.24 г.