Стал теперь поэт:

И ни ваш, ни их.

Осмысленья бред

Превращаю в стих.

Туч белиберда

Кончится дождём.

Громкие слова

Точно ни о чём.

От Луны ночной

Вроде тоже свет,

Только цвет другой

Да загара нет.

И с небес высот

Льёт сплошная тень.

По душе больной –

В сапогах апрель!

4.04.23 г.