Я про себя стихи читаю

И днём, и ночью напролёт.

Они печальны изначально

И слов их благозвучен код.

Они о том, что в жизни было,

О том, чему в ней не бывать,

Их рифмы иногда строптивы

И по характеру, как мать.

Они, как сны, вполне воздушны

И относительно теплы.

Как лица взрослые игрушек,

Как из ночей сплошные дни.

Зудят, порой, коростой кожи,

И ни отринуть, ни забыть,

В них столько главного, до дрожи,

Что их поэтом страшно быть!

27.04.23 г.